Das ist kein Indie, das ist schlechter Deutschrap. Es tropft etwas auf meinen Kopf und ich bete, dass die Dielen unter mir doch endlich nachgeben, dass ich falle, dass ich irgendwo lande, in einem Raum, in dem ich Platz habe und in dem Ruhe ist und in dem ich einen großen Schluck Leitungswasser trinken kann. Aber ich habe 9€ für diesen Abend bezahlt. Wir gehen trotzdem früh.
Die Straßenbahnen ruhen sich aus vom anstrengenden Tag und können uns nicht tragen.
Jeder Baum in dieser Stadt hat einen Namen und die Babys der Enten bestimmt auch, aber sie haben keine goldenen Plaketten, noch nicht mal ein kleines Schildchen am Revers, deshalb kann man es nicht ganz genau wissen.
unter dem Teppichboden liegt hundertprozentig Parkett.
Dreizehnter Stock 
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