Dreizehnter Stock

§ 960 Abs. 3 BGB: „Ein gezähmtes Tier wird herrenlos, wenn es die Gewohnheit ablegt, an den ihm bestimmten Ort zurückzukehren.“

Ich habe zum Beispiel die Gewohnheit immer wieder in den 13. Stock zurückzukehren. Ich bin gezähmt. Ich bin nicht wild, ich bin nicht herrenlos. Ich bin in den festen Händen des Blauen Turms.

Letztens ist eine Frau mit ihrem Fahrrad auf der falschen Seite gefahren. Ich bin ihr ausgewichen, mir ist sowas egal, ich fahre auch manchmal falsch. Zum Dank hat sie mir mit beiden Augen so gleichzeitig zugezwinkert und gelächelt. Da ist mir dann richtig warm ums Herz geworden.

Im neuen Haus habe ich vor Kurzem auch den geheimen Dachboden entdeckt. Es gibt den offiziellen Dachboden mit dem Krempel und der Gastherme und wenn man dann eine verkantete Tür aufschiebt, steht man direkt unter den Schindeln im Staub. Es ist richtig viel Platz. Mit einer kleinen Holzleiter kann man sogar auf eine Art Vorsprung klettern. Das habe ich mich dann aber nicht mehr getraut, weil ich Angst hatte, dass die Lehmdecke einstürzen könnte und wir unsere Kaution nicht wiederbekommen.

Herr N., der Biliothekar, druckt alle paar Tage das Cover seiner persönlichen „Neuerscheinung der Woche“ auf ein A4-Papier und hängt es hinter dem Tresen auf. Es hängt so weit hinten an der Wand, dass ich glaube, dass nur er es wirklich sehen kann, was die Sache noch schöner macht.

„Regen setzt ein“, sagt die Wetterapp links unten auf meinem Laptop. Es ist ganz trocken draußen. Menschliches Fühlen kann auch noch was.